Самое грустное, когда ты пытаешься выдавить из себя очередную шутовскую улыбку, но видишь в зеркале, что стоит сбоку, как твое отражение безмолвно кричит. Просишь адских слуг накрыть его красной тканью, пыльным бархатом, вековым и старым. Отнести куда-нибудь подальше, во льды, но ты никогда не забудешь этот момент и он тебе снится в кошмарах. Как какой то особый момент в твоей жизни.
Старые записи напоминают и правда, какую то медицинскую справку собранную годами и сквозь тысячи психиатров, через их почерки, они могут рассказать о ужасах и событиях, что в жизни просто сломали или же покрыли душу трещинами. Иногда я задаюсь вопросом, а есть ли у меня еще душа? Остались хоть какие-то намеки на нее? Не знаю.
Я просто хочу что бы меня любили и я был счастлив. Но понимаю - это не с бухты да барахты происходит. И в мире нет фей с волшебными палочками. Может феи и есть, но пыльцу на их крыльях смыло дождями, а волшебные палочки сгорели или же покрылись миллионами мух. И только я сам кузнец своей жизни. И будет жарко и тяжело, но труд мой будет оценен. Я надеюсь на то что когда-нибудь меня и вправду оценят не только за бубенцы на шутовской шапочке и разноцветные кальсоны, но и за то что творится там внутри. А там дикий ураган.