Этим серым, осеннему дождливому и прохладному утру, я просто не узнаю июль, проносится все чаще скорая помощь, плача по будущему клиенту тихого морга. Из под колес проезжавших мимо машин вырываются мокрые и грязные листья и ощущение, что за одну ночь ты проспал последний месяц лета и проснулся первого сентября, если не октября.
Плотнее закутываешься в пиджак и хмуро наблюдаешь за случайными прохожими, огражденный от них металлом машины. И не поймешь, то ли ты в клетке, то ли они в ней. Глаза сами закрываются, а в нос бьет крепкий запах хорошего кофе.
Попытка проснутся.